Angustia

 Angústia

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O Estreito Caminho do Peito

Há palavras que carregam a sua própria geografia no som. Angústia é uma delas. Antes de se tornar conceito da psicologia ou dilema nos livros de filosofia, ela nasceu física, palpável, mineral. Vem do latim angustus: estreito, apertado, de passagem difícil.

Quem já sentiu a vida faltar por um segundo conhece essa topografia. É o nó que se recusa a ser desatado na garganta, o peso que se instala no esterno como se o horizonte inteiro decidisse se comprimir dentro do nosso peito. Diferente do medo, que tem rosto, endereço e dentes afiados, a angústia é uma sombra sem contorno. Ela não avisa o motivo de sua visita; apenas senta-se à mesa e esvazia o ar do cômodo.

Os existencialistas costumavam dizer que ela é a vertigem da liberdade. É o preço que pagamos por perceber que o livro da nossa história está sendo escrito em tempo real, e que a caneta está exclusivamente em nossas mãos. Olhar para o futuro e ver o vazio da incerteza causa esse sobressalto na alma.

Mas o engenho da vida é sábio. A angústia, com todo o seu desconforto, raramente é um ponto final. Ela funciona muito mais como um sinalizador de trânsito interno. É o corpo e o espírito avisando, de forma ruidosa, que o arranjo atual das coisas perdeu a validade. Que as vaidades do entorno não preenchem mais, que os silêncios guardados por tempo demais começaram a fermentar e que certas rotas precisam ser urgentemente recalculadas.

Sofrer pelo aperto é humano. Mas compreender que todo canal estreito serve, fundamentalmente, para nos empurrar em direção a um novo nascimento é o que nos permite respirar fundo outra vez, abrir os braços e alargar o próprio peito para o que há de vir.

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